Temperança

Busquei um lugar aberto, fechado, não me encontrei
Saí porque não queria pouco
Perambulei pelo mato, nos caminhos sem dono, de lugares sem traço
Encontrei um recado de vida
Aquelas coisas benditas sem nome comum
Um arbusto com jeito de sempre
Um ruído com som de relíquia
Uma brisa mais rica que o sol
Perguntei a mim mesmo sem palavras, cem coisas que nunca diria
Acordei mil silêncios
Dormi mil fadigas
Não tive uma gota sequer de suor
Apenas andei, procurei o caminho sem fim
E assim descobri o segredo do tempo mais livre
A raiz do problema persiste onde brota solução

Epicus

O caminho estreito encontrou-se como devia.

Largo sem saber.

De pouco valia se contado a dois.

Toda curva encontrava um meio, de se por fim.

Não contava a saudade dos muros, das subidas pelas paredes. Eram jograis. Toda tarde, um crepúsculo. Todo ósculo, um murmúrio passado.

                                      

                                                          A casa de número onze.
                                                                     Ímpar.

Seu portão de entrada, a saída.

Toda rua tem.

Toda vida.

Na estrada de cada um

Não sabia onde pôr os pés

Se fosse depressa, arranharia o céu

Se fosse devagar demais, tropeçaria nas idéias mais comuns, mais banais

Então resolveu que iria por sobre as marcas dos outros, as pegadas

No meio da madrugada, um clarão de insônia

No meio-dia, uma figa, o prato levado com as mãos, a falta de peso e de culpa

No início da tarde, a mentira do mês, uma só

Perdia o freguês a mulher da merenda

Perdia o boleto o menino da porta que girou

Perdia o horário aquele funcionário padrão

Eram perdas iguais todo dia

Ninguém a saber

Apenas cada um a cuidar de ser "o que Deus quiser..."

Não!

Santo Inácio diria.

"Pare de esperar em Deus como se tudo dependesse dele.

Faz, como se tudo dependesse apenas de você!"

E aqueles passos foram ouvidos como se contassem todas as vidas passadas por alí.

Pertinente

Ela deitou-se porque já podia adormecer.

Seu corpo gemia mal. Era um suspiro em perdão, um sopro, porção reprimida do afago.

Seu tecido sentia arrepios, rasgos de suas próprias mãos.

Era a pele do chão, a passagem do tempo, as marés.

Atrasava o relógio, apressava o retiro, atirava sentidos no breu.

Era seu segredo o refrão do relógio carrilhão.

Batia mais lento, mais dentro, mais forte.

Logo seria memória perdida naquela impressão.

O desenho era mar. Mar era medo. Medo era morte.

Tudo era sonho. Pesadelo.

Mergulho em lençóis.

Entenda-se dor.
Deixe-a farta de si, gotejante.
Um preço há de tudo. O saldo é um facho sem cor.
Tristeza profunda é penumbra no olhar.


                         "se negra bílis"

"A poesia é indispensável.
                .
                .
                .
Se ao menos eu soubesse pra quê..."
          Jean Cocteau

                     1889/1963