Disponibilidade

Espero com sorriso o namorado na entrada
Aquele da flor costumeira
Ele não sabe, mas carrego sua voz na altura do peito
Seu jeito bonito no espelho, onde lavo as mãos
E por dentro, guardo lembranças
O pedido, a bala de caramelo, o papel da lua em pedra-sabão
Toda coisa encantada que não se desmanchou


( foto: John Wayne & Maureen O'Hara)

Textura

Linda!
Como não cabia mais.
Triste....
como não sabia mais.
Arte,

como não seria?...

Se a vida inteira mergulhada em dia,

ancorava em noite,
leve,
pele sustentada em coração.
                

Noivando

     

A noite era de máscaras
O pequeno dote escondia amor em pincéis

                                  





Suas mãos não se continham

           Queria o pedido

     O olhar, o sorriso, o resto...

            Só depois...

Proximidade

Ela nunca o ignora
Fica ali na janela, no retrato, no em torno, em coisa que o valha
Seu olhar é tão forte que o recolhe, para que não vá embora
Seu sonho é tão vivo que fica ao seu lado, espiando, fazendo barulho, diurno, e sem hora
Aliás, seu sonho é pequeno, não pode tomar sereno, e nem pode demorar-se
Vem cedo, vai cedo, e às vezes,
vem tarde demais...

 

 

 

 

"Quando eu não falar, tente saber mesmo assim. Vou até o fim, calada, entre a cruz e a espada, entre o que eu não disser e essa outra voz de mim, que não me larga"

                                             Rosângela Monnerat

Amarelinha de outra cor

Desenho com arte
mas não pude ser
Criei o cenário, coloquei sofá
Fechei as cortinas, abri o diário, e calei
Não soube o que havia a falar
Eram meninas, as palavras
Pulavam de lá para cá
Faziam maré
Onde era céu, se aninhavam
Onde não era, não queriam mais

Rotina

 

 

 

 

 

 

 

Ele a deixou como havia de ser

Com o olhar comprido e secura na voz

 

Ele a deixou à mesa
Com a cena de sempre no jornal

Retalhos

     Sensações de perda na porta da frente.   
    Eu?... Não mudei de espera.  

    Continua a sala sem o melhor tapete.   
     E tudo continua,
a despeito do que era.   

Performático

                                 Numa tentativa nua de estender-se

                                    O ensaio, por medo, enredou-se em fastio

                                        O corpo esperado em saídas, aquietou-se

 

 

 

 Não podia arremessos

 Aprendia arremates

 Provocava olhares pelo fim, onde estava rendida
 Sozinha, com dois dedos de amor
 

Revelação

 
Com setenta segredos, decidiu-se

Não teria tantos guardados...

Deixaria recados para cada estação

Agora, no inverno, se descobriria aos lençóis

Assim, pelo frio, respondendo ao calor

Com abraços, apertos, amassos, rindo ao sol

Nenhum desejo obscuro

No fundo, o amor, muito claro...



Vou mergulhar na imagem

Matar saudade do sol

       E da flor, recolher o que ainda não sou

           Semente   .

                            .

                            .

                            

Intenção

Estarei lá...

          Viagem do pouco, quase...

                              Transporte do outro, a passagem...  

                                Nunca mais...

                                                     Essa mensagem que vigora no amanhã...

As Sempre-Vivas

 

 

 

 

 

 

A qualquer hora, com um jeito de sempre
Mãe é presente que não demora
Para a nossa saudade
Sem fim

Mixórdia

Não repare. A poesia é de trás pra diante. Não tem régua, nem compasso. Não tem esquadro, nem transferidor. Não é matemática. Não é exata. Não tem desenho, nem formato. A poesia é desato de mim. Poesia, enfim. Antes que comece outra, no corredor. Corre dor! A poesia proclama o amor. Ele é que não sabe! Atendeu tão prontamente que não percebeu. Caminhou. Saiu à porta. Resfriou-se ao vento. E o vento o levou. Virou folha. A chuva molhou a página. A história virou enxurrada. Calamidade pública. Todo mundo ajudou. A poesia não sabia mais onde estava. Ficou abrigada, mas sem roupa, sem casa, sem senhor. Quando voltou à lucidez, a poesia perdeu-se. Havia muito aos cuidados dos outros. Identidade afetiva, abrigo de menino, colo de mãe. Mas tudo faltava. Poesia que não tem tamanho. Que bom! Poesia que cresce e aparece demais. Então, não é de verdade. A poesia não cabe nas mãos. É conto de fadas. Sininho. Um brilho de estrela. É cometa. Cometendo erros. Poesia é disfarce de Prometeu. O caminho quem sabe não é meu?  O João tem as pedras, migalhas, sei lá! Poesia é a casa que o lobo tentou, mas não derrubou. É a princesa que o príncipe arrebata. Poesia é despertada... pelo beijo, pela imagem de alguém! Poesia é amor, é paixão, é uma poção mágica de sorvete e chocolate -  provoca derretimento no olhar. Poesia é a lambida nos beiços. Escorrega, pinga, lambuza o sujeito - de amor. Poesia despenteia, cega os olhos, despe o ventre, cede ao sol. Poesia então não é de João, nem de José, e nem é do cara. "Esse cara sou eu..." Poesia tem topete, sim, mas é sem rosto. Um mistério do lado de lá. Vem pra cá! Que poesia eu achei, na tarde.

Banho de Sol

Não era apenas o dia que saía pelas portas e janelas

Era também o sol

Este mesmo que chegava trazendo o calor da vida entreolhada

Sua recaída na rendição

Era pouco o pequeno portão

Era apertada a janela

Mas suas vestes não foram determinadas

Caíram na entrada

E seu amor, seu amor, seu amor...

Que nada!...

 

Cortês

Um a um desisti de somar

Coloquei estes versos no tempo e as brumas no olhar

         Quase escorro das mãos

         porque escopo de mim

         sou a lenda que escapa

Oração

Se é possível sorrir, Senhor, deixa-me esta possibilidade desde o olhar.
Se é possível chorar, Senhor, dá-me esta possibilidade desde sempre, como gota solvente de amor.
Se é possível ser mais que comum, Senhor, dá-me apenas uma chance de achar-vos onde fui buscar-me,
à Sua semelhança.                                   

Esculpi do Cupido

às vezes fantasio rostos
imagino contornos que amo de lugar secreto
parecem reparos no colo, como num modelo vivo
a esculpir o que quero, a desistir do que digo
a forma me surge entre os dedos, serena
um traço maior que esperava, desenho de alma
as suas entranhas, estranho e desejo
aperto nas mãos seus anseios, de vida, de risco real
não tenho saída, me agarro
me lasco de amor

Saída esquisita morrer


Mas como ficar menos roxa,

              lilás...


Se o rosa caía da flor,
                   se caía de dor,
                          se morria outra vez,
                                           sem parar...






                                             " Uma cor de morte "

                                                                                                 Polpa

O que pensava não era nada perto do que era sem pensar.

Semente de amor, sem dono.

Fruto do outono, sem par.

Faltas

De tudo que reuni nada ficou o bastante por tempo demais...

               Perfis
 

                  
                  
                   .
                   .
                   .
                   .
Seu olhar de apaixonado
Seus melhores fins de poeta           
Vice-versa
Somos dois na contramão
                   .
                   .
                   .
                   .
                  
                  

Pontuação

Não me aninhei no silêncio.
É que dormiam os sussurros, os gemidos, os pequenos sons.
Dormiam de mãos dadas.
Apaixonadamente...