quarta-feira, dezembro 29, 2010

Segurei palavras com meu jeito lilás
Não olhei o que seria plural
Quando pensava lençóis, esquentava meus pés, sem nada


"Singular"
de Rosângela Monnerat




terça-feira, dezembro 28, 2010

Conto que fiz agora...


Esta foi uma paisagem recente no meu Facebook.
A foto de uma árvore publicada pela amiga, ex-colega de Faculdade, que desencadeou uma troca que mexeu com a nossa memória afetiva.
 Ao lado da fotografia da árvore, Francisca escreveu:

Francisca Sampaio Querida amiga, é bom saber que o tempo não leva embora nossas afinidades. Que continuamos próximas no tempo e fora do tempo. Acreditando na poética aventura de ser! Feliz natal! Que venha 2011, desafinando os conformismos, inaugurando mais uma vez nossa ilimitada esperança na palavra, palavra. Abraços, muitos abraços de bem dizer.


Rosângela Monnerat O tempo não leva embora o que veio pra ficar. Benditas palavras.


Francisca Sampaio Sabe onde fotografei esta árvore? Um doce pra você adivinhar...
Foi na FAFICH, da Carangola. Nomeei como Árvore da Palavra.
Rosângela Monnerat
A Árvore da Palavra não sabia esconder seus frutos. Tornava sua flor um prenúncio tão claro, que seu fruto era fadado a crescer com expressão. E o fruto, a fruta, a palavra mais rubra, não esquecia de provar sabor. A palavra era amor, sempre amor, em muitas outras palavras.
(Conto que fiz agora)
Bj!

quarta-feira, dezembro 01, 2010

A busca





Passei adiante



atravessei o medo com passos de refém


e me escondi além do que queria




Só então, mergulhei


na exatidão de quem não sabia mais

quinta-feira, novembro 25, 2010





Ofereceu a rosa e pronto!



Deixou a rosa em seu lugar mais próximo do amor.


Não soube duvidar de nada, de repente.


Acreditou-se leve, flor.


E debruçou-se inteira por seus dias, por toda a sua vida.


Era para sempre a mais vermelha das paixões.

                          
                               " de paixonite em flor "

segunda-feira, novembro 22, 2010

Ela arranha.



Ela não é presa



É teia em repente dos fios


Faz com que cada espio do olhar, seja um desenho


Seu engenho frágil


Tecido em tentação

sábado, novembro 13, 2010

Se há perigo nos pedidos...




Tenho medo de alguns


parecem cruéis


trazem sinais de perigo iminente


uma saga no olhar


Tenho fascínio por outros


parecem meninos


trazem sinais de pedidos no ventre


uma sede no olhar

sábado, novembro 06, 2010

De tempos , em tempo



uma foto de um beijo na boca é sempre apaixonada
se existia guerra, agora é paz

sexta-feira, novembro 05, 2010


Ela dançava,




dançava,



e o fogo subia



e descia



ao alcance da sua mão.






Não sei por que nunca a tocava como poderia.









Talvez a infância guardada em retratos de mãe.









“Quem brinca com fogo, filho, pode se queimar.”









“Por que eram ditados”



de Rosângela Monnerat


segunda-feira, novembro 01, 2010




                    



Este movimento...




Nada quieto, nada frio






O que tenho ao meu lado






Figurativo






Chama incessante que largo






Cuida de mim

quinta-feira, outubro 14, 2010

Abrindo a janela

         













As borboletas assino,


fugazes, rasantes,

das cores que minto na luz do sol.

Quando elas me escapam, eu as bendigo, com dons de viagem.

Elas me deixam sem pressa e esquecem de mim,

com a bagagem.

Não me entristecem, pelo contrário,

arranjam-me sorte e sorrisos.

E levam de mim, aos amigos, aos ventos,

meus argumentos de voar





Calma de Borboletas

de Rosângela Monnerat












    

segunda-feira, setembro 27, 2010

Depois escrevo.

Agora me surpreendi com alguém na entrada,


que não viu o espelho quebrado,


nem o vento virado da sorte despontada.


É assim mesmo, onde se deixam cacos, podem se dar cortes.


Esta é uma hipótese confirmada.


As outras virão com o tempo. Qualquer tempo.






"Sentimento Bordô"

domingo, setembro 12, 2010





Ele trouxe a máscara
Emprestou-me seus papéis, suas caras
Devolveu-me a mesma condição, sua palidez em profusão
Não me soltaria ao sol, não mais
Perto do seu medo, minha altivez, meu trato
Longe, minha alegria, meu vestido de algodão bordado
Dentro dos meus dias, meus melhores textos, minha agonia,
meus guardados de arlequim


"A Fantasia"
de Rosângela Monnerat
                                                          
                    tela "The Old Mask" de Alexandru Darida

domingo, setembro 05, 2010

Chamado

Chama,
existia a chama,
existiu



No olhar,
reclama seu lugar,
reclama


Sente o drama,
acalma,
esquenta a solidão


Sobe,
acima, abaixo,
se partiu


Brinca solta em suas mãos e arde


Resta alí sem sopro,
fraca,
fogo que se dá


Não se apaga em nada,
larva em pouca luz


Segue acesa noite e dia,
solta,
e o escuro adia mais


Arde em seu silêncio,
queima um rosto só


Entrega-se oportuna,
espectro e contorno


Pouso,
posto que perdeu no ar





sábado, agosto 28, 2010

Dobras duras








Era de papel





Dobrada em silêncio






Motivada ainda por pequenos sons






a guardar-se da cor








Poderia rasgar-se, ferindo o chão com seus pedaços






Poderia sim, deixar-se escrever






Mas não havia história presente






Não, não havia papel algum






Só um rasgo






e um amontoado de borrões






dobrados demais

sábado, agosto 14, 2010

uma lenda de verdade



                     


Petrificada, nada, nada, pesa


É pouco chegada ao solo, nuvem descoberta,


chuva sem parar


Seu corredor de raios, que o partam, pelo meio, um dia


Santa correlata, sua sede, sabe gota a gota, o céu


Não segura o sol, estrela cai de noite, cai, sereno


Bate em retirada, a madrugada, dói, se dói


Não relata nenhum tempo, vendaval levou, verão corrói


Volta e meia a dor, a cor, resulta azul





                             


Conta a serenata que apareceu o par da lua, o sol


Diz-se que o par não tinha encontro, se perdiam, se morria um


Em vão nascia o outro, em destino roto, de semblante só


Quando por detrás do vento, em sopro de um momento, some a palidez da hora


O sol querendo a lua, declarou-se forte e mais que amor


A lua, derretendo o frio, dispersando a nuvem, fez o sim, em chão de estrelas


Pode então a noite repartir-se em dois


Diz-se que no tempo, qual crepúsculo, o sol deixou à lua sua luz

seu brilho e seu calor


Pra sempre

 
de Rosângela Monnerat

sexta-feira, agosto 13, 2010

Com a tela de Duncan



Cerca. Sustenta-me. Cerca-me no olhar
Enquanto a manhã se dispersa em cores de sol
ajeito-me, em nada demais
Olho o que fazer sobre o dia, sob a mesma semana, bordada em momentos
Não sabia de nada de antemão, nunca sei...
Tinha que ver a saudade, ordenar a vontade, lembrar-me a saúde também.
Nunca olhei tantas coisas assim, sem meu amor...
Só ontem não perdi nenhum tempo
Tinha certezas guardadas no fogo
Fiz uma cena, e a polenta que aprendi nos dias de inverno
Mas quase não mexi nos pratos
Deixei feriado me levar, deixei qualquer hora
Agora enxergo mais tempo, mais ruga ao luar
Não sabia mesmo, nada, de antemão
Quase guardei meus pedidos pra um dia
Um dia seu moço, num dia qualquer...


" Interiorana"
de Rosângela Monnerat



















domingo, julho 25, 2010

As fotos são impecáveis, mas a dor...

                                 

  Pode ser por uma bala ou por uma palmada.


      Pode ser por um grito ou pelo brinquedo que caiu.


   Na dor e no medo,


a criança é protagonista por inteiro,

    
sem figuração ou papel.




quarta-feira, julho 14, 2010

de Perspectiva



Daquela sacada olhei o que não podia ter,



andei por onde não podia ver,


sentei-me onde não podia estar.


Daquela sacada perdi mil léguas além,


saí sem tréguas de ninguém,


não tive paixão, não vivi.


Daquela sacada não corri, não pedi perdão.


Fiquei com tudo nas mãos, sem parar, sem assento, sem nada...


                 
" ...de perspectiva"
   de Rosângela Monnerat


         

domingo, julho 04, 2010

Um conto dalí

                   Couple a la tete pleine de nuages


O artista põe a mesa


onde as silhuetas se colocam à margem.


Cruzam-se olhares com tudo que resta.


Nada se serve além do infinito.


Eles se abrigam onde cabem.


Ninguém sabe aonde vão...


Eles também não. Sim, por que não?


Lado a lado, no quadro, no quarto da lua, da rua


à beira do abismo do mar...


Onde colocar as mãos?


O artista deixou o cenário. A vida encantou-se.


Nada se soube depois.






"Um conto dalí "


de Rosângela Monnerat

sábado, julho 03, 2010

De mãos postas





O que confessei



também não sabia, e ainda não sei


Se soubesse não teria confessado


porque não seria pecado


Só mais um pedaço, um naco de mim, não é assim?


A mordida que doeu, foi palavra


não empenhada, guardada


como segredo em latim


Sei falar poucas línguas


e não sei adivinhar ainda


não muito mais que o tarô


                                                Bordo palavras em inglês


                                                escrevo português em tiras


                                               e colo mentiras que não sou


                                              


                                              Quando confesso, não bordo,


                                              não escrevo, não invento


                                             não sussurro sem razão


                             














segunda-feira, março 08, 2010

No meio do caminho, tinha uma rosa







Encontrei uma rosa no caminho




e a colhi, no colo do chão.


Seu lugar não era o convencional, sim,
mas estava alí,
responsiva,
sem perder-se da cor e da forma essencial.


Enfim, sua beleza não tinha perdido lugar...

Colocando a prece em "Dia"

  AVE MARIA DAS MULHERES
                      SILVANA DUBOC




     Mãe,



Aqui, agora e a sós

Quero lhe pedir por todas nós

Por aquelas que foram escolhidas

Para dar a vida



Mulheres de todas as espécies

De todos os credos, raças e nacionalidades

Todas aquelas nas quais a vida

Está envolvida em sorrisos, lágrimas,

tristezas e felicidades

Aquelas que sofrem por filhos que

geraram e perderam

As que trabalham o dia inteiro

Em casa ou em qualquer emprego



Quero pedir pelas mães

Que penam por seus filhos doentes

Quero pedir pelas meninas carentes

E pelas que ainda estão dentro de um ventre



Pelas adolescentes inexperientes

Pelas velhinhas esquecidas em asilos

Sem abrigo, sem família, carinho e amigos

Peço também pelas mulheres enfermas

Que em algum hospital aguardam pela sua hora fatal



Quero pedir pelas mulheres ricas

Aquelas que apesar da fortuna

Vivem aflitas e na amargura



Peço por almas femininas mesquinhas,

pequenas e sozinhas

Por mulheres guerreiras a vida inteira

Pelas que não têm como dar à seus

filhos o pão e a educação



Peço pelas mulheres deficientes

Pelas inconseqüentes

Rogo pelas condenadas,

aquelas que vivem enclausuradas

Por todas que foram obrigadas a

crescer antes do tempo

Que foram jogadas na lavoura

Ou em alguma cama devastadora



Rogo pelas que mendigando nas ruas

Sobrevivem apesar dessa tortura

Pelas revoltadas, as excluídas

e as sexualmente reprimidas

Peço pela mulher dominadora e pela traidora



Peço por aquela que sucumbiu sonhos dentro de si

Por todas que eu já conheci

Peço por mulheres solitárias e pelas ordinárias

As mulheres de vida difícil e que

fazem disso um ofício

E pelas que se tornaram voluntárias

por serem solidárias

Rogo por aquelas que vivem acompanhadas

Embora tristes e amarguradas

E por todas que foram abandonadas

As que tiveram que continuar sozinhas

Sem um parceiro, um amigo, um ombro querido



Peço pelas amigas

Pelas companheiras

Pelas inimigas

Pelas irmãs e pelas freiras

Suplico por aquelas que perderam a fé

Que se distanciaram da esperança

Quero pedir por todas que clamam por vingança

E com isso se perdem em sua inútil andança



Rogo pelas que correm atrás de justiça

Que a boa vontade dos homens as assista

Peço pelas que lutam por causas perdidas

Pelas escritoras e as doutoras

Pelas artistas e professoras

Pelas governantes e pelas menos importantes

Suplico pelas fêmeas que são obrigadas

a esconder seus rostos

E amputadas do prazer vivem no desgosto



Quero pedir também pelas ignorantes

E por todas que no momento estão gestantes

Por aquela mulher triste dentro do coração

Que vive com a alma mergulhada na solidão

Por aquela que busca um amor verdadeiro

Para se entregar de corpo inteiro

E peço pela que perdeu a emoção

Aquela que não tem mais paz dentro do coração



E rogo, imploro , por aquela que ama

E que não correspondida, vive uma vida sofrida

Aquela que perdeu o seu amor

E por isso, sua alma se fechou

Por todas que a droga destruiu

Por tantas que o vício denegriu

Suplico por aquela que foi traida

Por várias que são humilhadas



E pelas que foram contaminadas

Mãe, quero pedir por todas nós

Que somos o sorriso e a voz

Que temos o sentimento mais profundo

Porque fomos escolhidas tanto quanto você

Para gerar e apesar de qualquer coisa



Amar...

Independente de quem forem nossos filhos

Feios ou bonitos

Amáveis ou rebeldes

Perfeitos ou deficientes

Tristes ou contentes



Mãe, ajuda-nos a continuar nessa batalha

Nessa guerra diária

Nessa luta sem fim

Ajuda-nos a ser feliz como a gente sempre quis

Dai-nos coragem para continuar

Dai-nos saúde para ao menos tentar

Resignação para tudo aceitar



Dai-nos força para suportar nossas amarguras

E apesar de tudo continuarmos a

ser sinônimo de ternura

Perdoa-nos por nossos erros

E por nossos insistentes apelos



Perdoa-nos também por nossas revoltas

Nossas lágrimas e nossas derrotas

E não nos deixe nunca mãe, perdermos a fé

E sempre que puder

Peça por nós ao Pai

E lembre-lhe que quando ele criou EVA

Não deixou com ela nenhum mapa de orientação

Nenhum manual com indicação

Nenhuma seta indicando o caminho correto

Nenhuma instrução de como viver



De como, a despeito de tudo vencer

E mesmo assim.....conseguimos aprender.



Amém!
 
 
O coração da mulher, como muitos instrumentos depende de quem o toca.

Saint Prosper





Instrumento, meu coração foi se conduzindo com suavidade através do texto.


Não sei quem o tocava, se Maria, ou se o autor.


Ou se meu próprio coração, musical, antecipava o verso e sabia seu caminho de antemão.


O fato é que o texto me tocou passo a passo, e a cada mulher por quem rogou.


ADOREI!






Fica como mais uma contribuição ao Universo de Marias
                                 Bjs!!!

sábado, fevereiro 20, 2010

Supuração






" Sentia muito, tudo, e sempre afinal.


Não entendia nada além da pele,


dos ossos, do corredor vermelho, aprisionado em calor.


Percebia os ausentes, sem paixão, em presença estéril, condenados a si.


Repartia palavras, como pão, em milagre da multiplicação.


Cansava seus dons fatigando emoções com velhos pesos fundidos em dor.


Não sabia amar, concluiu.


Ou todos os próximos estariam longe.


O que sua alma nunca pode admitir."





segunda-feira, fevereiro 15, 2010

Ela não brinca em serviço





Apesar do preto no branco
























do salto alto


















da fenda na saia


















da cara torcida






















das mãos na cintura


















do jeito amarrado


















o colo é bordado de paetês


















e o passo


















é para o próximo


















aquele que virá