são olhares e faces,
e fantasias.
São corredores e sombras, onde há clarezas de fato.
Estes dons femininos guardados em série.
Aquele jeito que ela faz...
O rosto tombado, o cabelo de lado,
O que o artista não sabia, ela contou.
Nem precisava que ele existisse, apenas o traço, e a tinta.
A tela que ele pintou.
O retrato esperava por ela, uma qualquer.
O tempo deixava uma obra de arte, um encarte nas horas, o cabelo nas mãos.
Cada olhar, guardou as impressões.
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