Olha pela janela e não vê além das grades.
Seu corpo parece atravessado pela transição.
Está por fora? Vê-se por dentro?
A lógica é do tempo, não dela.
Fragmento e história.
Lamento é onde mora a confusão.
O suor não lhe apavora mais.
É amora, ou ameixa, é a fruta que quiser, madura.
Não tem pecado em capital.
É mulher senhora, sem peitoril na janela.
A mesma que a encara na fila de espera.
A mulher, quem lhe dera a gueixa,
quase sempre a queixa.
A mulher que não foi puta que pariu!
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