Epicus

O caminho estreito encontrou-se como devia.

Largo sem saber.

De pouco valia se contado a dois.

Toda curva encontrava um meio, de se por fim.

Não contava a saudade dos muros, das subidas pelas paredes. Eram jograis. Toda tarde, um crepúsculo. Todo ósculo, um murmúrio passado.

                                      

                                                          A casa de número onze.
                                                                     Ímpar.

Seu portão de entrada, a saída.

Toda rua tem.

Toda vida.